- Recuerda, querido lector, que este relato participa en el Concurso de Microrrelatos, por lo que si te animas a dejar una valoración positiva de él y además escribes literalmente: "le doy mi voto", le estarás votando. Valorar solamente significa explicar brevemente porqué te gustó. Los comentarios que sólo digan: “me gustó” o "le doy mi voto" pero no expliquen el porqué, no se considerarán votos válidos.
Ahora sí, sin más preámbulos, disfruta del relato:
Ángelus
Permite que tus díscolos pinceles fluyan sobre los lienzos, puesto que dejarás al descubierto tus inquietudes y anhelos…
Su cautivadora y fugaz vida terrenal había transcurrido rauda, sin aciagos acontecimientos que lo enjuiciaran en uno u otro bando, permaneciendo enteramente alejado de los ignominiosos tropiezos y las cotidianas rutinas que acompañaban a la plebe. Hubo de retratarse a él mismo, como a un auténtico e insidioso amargado, un fútil roedor que habitaba uno de los vulgares albañales parisinos, mas aún siendo de este insólito parecer, se sentía dichoso; singular; fundamental en su ya extinta comunidad.
Reconoció que entre sus espectaculares dotes constaban: la posibilidad de reconocer la soberbia y la vanidad que él mismo reflejaba en los severos rostros de sus conocidos; la lucha interior que cuestionaba la vida desdichada contra la muerte en brazos de la mujer que amaba; también el sempiterno recorrido sin retorno del destino y la irreconocible voz de su pensamiento reflexivo, invitado sin permiso para probar un exquisito pastel que le era, pese a todo, enigmático e ignoto.
Sumido en constantes elucubraciones, sabiéndose enteramente enfermo de mente, decidió poner toda su dedicación en el arte de la pintura. Enfocar cada una de sus reflexiones hacia esa materia tan esotérica, carente de un patrón propio y definido. Ese novedoso reto lo infundió de valor, y el esfuerzo, pronto obtuvo sus incipientes frutos, maduros y podridos. El interior de su reducida habitación, perteneciente a una fonda despreciable, se hallaba repleto de obras coloreadas e indescifrables bocetos. Imperaba el desorden y la desidia; la magnificencia y el genio.
Cada anochecer, cuando los últimos rayos del crepúsculo dejaban de filtrarse por su ventana, trepaba sobre ella, posando sus fríos pies descalzos sobre la inestable cornisa y balanceándose sobre ella, con sus níveas manos sujetas a la resistente barra donde colgaban las raídas cortinas. Deseaba asumir riesgos, cuando lo único que le quedaba por arriesgar era la vida. Gracioso le resultó el haber hallado la verdad una noche de tantas otras, habiendo estado tan cerca de la perseverante muerte. ¿Por qué hoy y no ayer? Se inquiría.
Esa verdad estuvo siempre a su alcance, dentro de él. Consiguió proyectarla en todas sus pinturas y fue en ellas donde encontró asilo y penitencia. El día que le conocí, embriagado por el vino tinto de una posada que frecuentaba, entabló una conversación conmigo. Al principio, debo reconocer que no pude creerle una sola palabra, pues iban fervientemente escoltadas de una mareante fragancia de vid, pero conforme hilaba sus frases, mi curiosidad aumentó, dando con mis pies en el interior de su habitación.
Una vez allí, fui testigo de un hecho que se grabaría a fuego en mi alma, como una llaga profunda en una espantosa tortura, como un siniestro estigma en un beato apasionado. Aquel hombre mencionó que existía otra vida antes, durante y después de ésta, pero que sólo tenía la certeza de la segunda. Sus palabras me divirtieron hasta el justo momento en que accedió a demostrármelas. Ambos estábamos sentados sobre unas lamentables sillas de madera ajada, rodeados por lienzos, pinceles y botes de mezclas.
-Acérqueme la obra que desee-musitó-.
Sin responderle me incorporé, paseé mi vista por la habitación, iluminada por un candil cuya llama era acariciada por la brisa nocturna, centrándome en una gran tela que me llamó bastante la atención al entrar, en ella se representaba una tenebrosa escena campestre, una mujer y un hombre parecían lamentarse, pues en el centro, había una cesta de mimbre con una criatura de pocos meses, pero que había fallecido. Me acerqué premioso, volví mi vista atrás y él asintió con la cabeza, por tanto, con su complacencia, la sujeté por los bordes, percibiendo como mis dedos la palpaban, tiñendo las delicadas yemas con sus apagados colores.
-Extiéndala en el suelo, podrá verlo mejor...-su voz no titubeaba, transmitía serenidad-.
Aparté la silla y moví algunos óbices que me impedían desplegar el trabajado tejido por entero, parecía estar realizado al óleo, cuando por fin lo conseguí, habiéndola colocado entre los dos, uno frente al otro, aguardé fascinado su demostración. Por fortuna, no se haría de rogar, irguiéndose fatigosamente, sin despegar sus pupilas de las mías, caminó hacia ella.
-¿Qué pretende este perturbado?-pensé-.
Aún absorto en lo ridículo de la escena, no reparara en una luz que comenzaba a brotar del lienzo y que iba ganando intensidad a medida que aquel personaje se acercaba. Asustado e indeciso, pegué mi espalda contra la pared más próxima a la puerta que conducía al corredor. Un silencio solemne acompañó el ritual. Una refulgencia anaranjada invadió la estancia, su brillante silueta a contraluz se distinguía aún, mostrando todas sus facciones arrugadas, cuando de pronto, comenzó a introducirse en su interior... ¡Era como si descendiera por unas escaleras!
La situación era tan sorprendente que creí perder el conocimiento, su cuerpo se desvanecía de abajo a arriba: pies, piernas, cintura, tronco, brazos, cabeza… y una vez se hubo volatilizado por entero, como si nada hubiera acontecido, retornó una aparente normalidad, aunque mi frágil corazón palpitaba presuroso, sabía que lo que acababa de presenciar no tenía parangón. Tomé el vetusto candil -que aún reposaba en el mismo lugar que antes- limpié las telarañas que lo envolvían y me acerqué a la asombrosa tela. Para mi sorpresa, la escena campestre había mudado radicalmente. Ahora resaltaba la luminosidad, identificada en un hermoso amanecer, al fondo, donde antes se dibujaban unos nubarrones grisáceos, podía distinguirse ahora un pueblo, coronado por el campanario de una Iglesia. Un turbador escalofrío recorrió mi enjuto cuerpo al ver cómo el hombre y la mujer sonreían dichosos, pues sobre la cesta dormitaba su niño recién nacido.
Después de todo, la pintura se ha de hacer tal como uno es.
Juan Gris
Edited by Imaginista, 03 October 2011 - 09:49 PM.
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